por MERCEDES FRANCO
Es Martes
leo a Kristeva ("la melancolía es estéril
si ella no deviene en poema)
Es Martes
y hace un mes
mi mano izquierda
ardía en carne viva
Conocí a un médico
al que amé con locura.
Ese hombre lavó mi sangre
ese hombre limpió
mi piel quemada
con indulgencia.
Ese hombre conoció mi llanto
pero ese llanto
no era un llanto
que venía de adentro
era un llanto distinto,
un llanto de afuera.
Es Martes
leo a Kristeva:("Habito la cripta
secreta de un dolor
sin palabras")
A él le dedico"Del dolor puede surgir
el amor, el más profundo
amor")
Es Martes
y leo a Kristeva:"La melancolía es
una perversión,a nosotros nos toca
conducirla hasta las
palabras y la vida"
Cuando caiga el gobierno estaré habitualmente sola.
Como habré pospuesto
las compras-como es habitual-
de tanto usar el tiempo
para imaginarte,
mi despensa andará
vacía
y deambularé sin un
grano de pan,
ni parientes, ni vecinos
ni calmantes, sola.
Seré una mujer en un
país en guerra
que piensa en ti
habitualmente-sola.
Poeta, una de las mejores de Venezuela, y autora de los libros Oraciones para un dios ausente (colección Las formas del fuego. Monte Avila Editores, 1985), El perdedor se lo lleva todo (Pequeña Venecia, en prensa) y Sesión de endodoncia (Inédito, de próxima edición bajo el sello de Vitrales de Alejandría), Marta Kornblith optó por renunciar a la vida cuando aún era muy joven, (1969-1997) y estaba en pleno trabajo literario. Llena de atmósferas veladas, de silencios elocuentes, partió sin despedirse, cuando trabajábamos en el anteproyecto de su tesis. La conocí apenas un año antes de su deceso pero la recuerdo con un afecto que pareciera venir de siempre. Y su poesía, perdurable, perfecta, es imposible de olvidar.Marta perteneció al grupo Eclepsidra junto con Israel Centeno, Carmen Verde, Abraham Abraham, Fernando Scorcia, Iván Crespo, Miguel Angel de Lima, María Milagros Pérez y José Luis Ochoa. Se formó en los talleres de poesía del Centro de Estudios Latinoamericanos Rómulo Gallegos.
Es Martes
leo a Kristeva ("la melancolía es estéril
si ella no deviene en poema)
Es Martes
y hace un mes
mi mano izquierda
ardía en carne viva
Conocí a un médico
al que amé con locura.
Ese hombre lavó mi sangre
ese hombre limpió
mi piel quemada
con indulgencia.
Ese hombre conoció mi llanto
pero ese llanto
no era un llanto
que venía de adentro
era un llanto distinto,
un llanto de afuera.
Es Martes
leo a Kristeva:("Habito la cripta
secreta de un dolor
sin palabras")
A él le dedico"Del dolor puede surgir
el amor, el más profundo
amor")
Es Martes
y leo a Kristeva:"La melancolía es
una perversión,a nosotros nos toca
conducirla hasta las
palabras y la vida"
Cuando caiga el gobierno estaré habitualmente sola.
Como habré pospuesto
las compras-como es habitual-
de tanto usar el tiempo
para imaginarte,
mi despensa andará
vacía
y deambularé sin un
grano de pan,
ni parientes, ni vecinos
ni calmantes, sola.
Seré una mujer en un
país en guerra
que piensa en ti
habitualmente-sola.